La hora del silencio
Tú lector, palpitas de vida y de orgullo y de amor como yo, para ti, pues, estos cantos. WALT WHITMAN
¿A quién le importa
si me hundo o me elevo?
Aquí estoy desangrando la noche
con mi tristeza mansa
acunando inocencias
enlazando signos de pálida añoranza
sobre blancas sábanas de llanto.
Junto a una lágrima seca
la angustia de no dormir
horada la almohada.
Un fantasma vacío
escribe versos melancólicos
se asusta con la noche
cuando traspasa el silencio.
Amasando dulzura
en este día enteramente puro
besa y muerde el amor
con besos de agua y miel.
Debajo de la tristeza
la primavera
desvela lentamente su mirada
no renuncia a su pasión.
Vuelan los charranes
nadie se salva de la vida.
Después de los crepúsculos
y los temblores de agua
abren sus ojos las auroras.
Por fin corre hacia el patio
el inaudible rumor de los geranios.
Es la hora.
Volvamos al silencio.
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